Hai lasciato la verde valigia della memoria

in un binario morto, di una stazione di periferia.

Adesso:

che sfoggi bagagli firmati, nuovi di zecca, mutevoli.

Gli oggetti che non ti servono più vengono

inghiottiti dalla grande  bocca dell’oblio.

Rimpiazzati da altri, destinati alla stessa fine.

Triturati dall’ingordigia della  voragine dentata

che sgranocchia ogni chicco di passato.

Non fai a tempo nemmeno ad accarezzarli,

ti sfuggono dalle dita e si mettono a correre

attirati dalla musica del mutamento perpetuo:

Pifferaio magico della contemporaneità.

Ai tuoi sensi, non lasciano, memoria alcuna.

 La tua identità, è la colonnina di mercurio

fuoriuscita da un termometro rotto.

Rimani, impotente a guardare le piccole sfere

d’argento, rotolare da ogni parte.

Vorresti  gridare, ma la tua voce si perde nel coro

di altre voci.

E quei contenitori  colorati continuamente

mutanti ti sconcertano.

Intanto lo statico, egocentrico, presente

Senza lasciare niente, con la sua enorme coda,

spazza via, ogni traccia rimasta.

In luogo irraggiungibile sospinge ogni disegno 

ché ad occhi rassegnati  invisibile resti.

In una  rimbombante solitudine,

ai margini “della moltitudine” della tua alienazione

ricordi e progetti ti abbandonano.

E nemmeno ti accorgi di essere rimasto solo.